La Primavera, en su aventura equinoccial, sinónimo de vida que irrumpe, que nace, es tiempo propicio para festejar a los grandes seres del bosque, los parientes vivos del libro, los árboles. De ellos nace el libro, y de ellos también se ocupa el libro desde el origen de los tiempos. Desde los libros sagrados hasta el verso más humilde, inflamado por el gran festín vegetal de los colores. Nos acompañan en nuestros paseos y, a cada lado del camino, nos hacen sentirnos monarcas de la tierra, y también muy insignificantes cuando sus filas son apretadas y umbrías como una calle atestada de paseantes. Su sombra ha servido también de cuna al amor o de refugio al caminante, y muchos la han disfrutado durante una siesta como la que precipitó a Alicia en el País de las Maravillas. Cuando tienen frutos, los arrancamos sin pedir permiso. Todos los pueblos se han hecho a la mar sobre su madera para alcanzar la gloria de la conquista, y han quemado su carne en los duros inviernos (…)

¿Qué sería de la literatura sin los árboles? O, dicho de modo más exacto, ¿qué sería de los libros sin los árboles? Ambos comparten mucho más de lo que parece a simple vista, como por ejemplo la coincidencia de que los dos estén hechos de hojas. Es curioso que el término “hoja” designe tanto las verdes láminas de las plantas como las blancas páginas de los libros, y esta convergencia semántica no deja de ser un símbolo de la íntima relación que les une (…)

Entre los amantes de los árboles no debe haber una persona más envidiada que Thomas Pakenham. Este historiador irlandés ha recorrido el planeta fotografiándose junto a los ejemplares más extraordinarios de todo el globo, y ha publicado una obra, Arboles excepcionales del mundo (Blume, 2003), capaz de admirar a cualquiera. No es necesario tener el mínimo interés por la Botánica para sorprenderse por la rotunda belleza y monumentalidad de los gigantes retratados (…)